The Sower, Vincent van Gogh, 1888. Van Gogh Museum, Amsterdam (Vincent van Gogh Stichting)
Gli occhi non hanno più la capacità di vedere perché il tempo lentamente sbiadisce i contorni del sapere. Le regole dell’esistenza alzano muri di pura inconsistenza: fragili nel capire, forti nello scolpire. Il tempo è un fiume delirante che trascina risposte prive di qualsiasi relazione con la semplicità. Oggi è così imbarazzante parlare di sincerità, di senso e di verità perché ciò che dovrebbe apparire non può manifestarsi nel dire, e tutto deve sembrare incredibilmente oscuro. È l’assurdo incedere di parole prive di contenuto, rumori soffocanti che cedono la ragione alla platea della disperazione. Il pensiero non si rifugia nelle parole autentiche: facili da manipolare, difficili da donare. Il presente si mostra come una visione distopica e contorta di un passato colonizzato. Le idee non hanno più la potenza di un seme e, abbandonate a sé stesse, restano inermi e senza difese. Il tempo infuria e qualunque forma di bellezza appare superficiale e inutile: è la brutalità dell’inganno che cela ogni possibile progetto di bontà. Vani sono i tentativi di comunicare le emozioni, riposano nella loro camera segreta in cerca di un biglietto da viaggio che possa farle volare leggere come nuvole. Si corre il rischio di inciampare nelle buie azioni del divenire, fugaci nel servire, lente nel capire ma con le domande le risposte hanno sempre un gusto amaro. Gli interrogativi sono tanti e spesso difficili da decifrare ma il sapere è la spiegazione del vedere? È un malumore silenzioso quello che si diffonde quando non si hanno frecce al proprio arco perché il bersaglio non è un luogo da colpire ma un modello da sentire. Così come sottili fili di metallo attendiamo di essere riscaldati per brillare come lampadine incandescenti. Contaminati da tossine vestite da clown, siamo costantemente manovrati e direzionati in piazze gremite di retorica e menzogne. Le uniche difese possibili sono delle piccole illusioni, schermi luccicanti di luce non naturale, sensazioni persuase nel banale, conflitti generati senza poter parlare. Sono riflessi di giorni incolori, forse privi di odori, forse vissuti senza clamore; eppure, questo ostinato desiderio di significare è soltanto un gemito da salvaguardare.
Francesco Colia
